La anciana apartó la mirada. "Porque el polvo entrará en ella."
Joy no lo entendía, pero se obligó a sostenerlo de nuevo y continuar.
Cuanto más se adentraban, más silencioso se volvía todo. Joy empezó a sentirse incómoda, no porque tuviera miedo de la anciana, sino porque parecía que no había nadie por allí.
Volvió a preguntar: "Mamá, ¿vives aquí sola?"
La anciana respondió despacio: "Vivo con lo que la vida me dio."
Joy frunció el ceño. Esa respuesta sonaba a acertijo. Quería preguntar más, pero no quería sonar irrespetuosa.
Pronto el sendero se abrió hacia un pequeño claro, y Joy redujo la velocidad porque no podía creer lo que veía. Delante de ella había un pequeño complejo. Era un lugar viejo, silencioso y cansado, como si hubiera estado allí demasiados años sin alegría.
La anciana empujó suavemente la verja y dijo: "Entra, hija mía."
Joy entró despacio, aún cargando la pesada leña. La anciana la llevó a un lado del jardín y señaló un lugar cerca de un viejo cobertizo.
"Ponlo ahí", dijo.
Joy dejó caer la leña y casi cae con ella. Se sujetó el cuello y respiró con dificultad, las lágrimas casi asomando a sus ojos por el dolor.
Miró a la anciana, luego volvió a rodear el complejo, y no pudo quedarse callada.
"Mamá, este sitio está sucio", dijo Joy con preocupación. "Eres demasiado débil para hacerlo todo solo."
La anciana simplemente la observaba en silencio, respirando despacio, como si esperara a ver qué haría Joy a continuación.
Joy no esperó permiso. "Mamá, siéntate. Déjame ayudarte."
Cogió una escoba apoyada en la pared y empezó a barrer las hojas, el polvo y la tierra que se había acumulado en las esquinas.
Mientras barreía, seguía negando con la cabeza. "Mamá, ¿por qué vives así? Este lugar necesita cuidados."
La anciana respondió suavemente: "La gente dejó de venir aquí hace tiempo."
Joy sintió dolor en el pecho, pero siguió barriendo. Después de limpiar, fue detrás de la casa y encontró un pequeño manojo de palitos secos y una olla que parecía sin usar. Lavó bien la olla, se lavó las manos y le preguntó a la anciana: "Mamá, ¿tienes algo para cocinar?"
La anciana señaló una pequeña bolsa y una pequeña cesta. Joy los abrió y encontró algo de garri, algunos pimientos secos y algunas verduras que aún estaban buenas.
Joy asintió. "Vale, mamá. Te cocinaré algo sencillo."
Encendió un pequeño fuego y preparó una comida ligera. El olor a comida llegó al aire por primera vez en ese recinto, y hizo que el lugar volviera a sentirse como un hogar.
La anciana observaba a Joy desde donde estaba sentada, en silencio, sus ojos siguiendo cada movimiento, como si mirara algo que había estado buscando toda su vida.
Cuando la comida estuvo lista, Joy sirvió primero a la anciana, aunque su propio estómago tenía hambre.
"Mamá, come", dijo Joy con suavidad.
La anciana sostenía el plato con manos temblorosas y comía despacio. Al cabo de un rato, levantó la vista y dijo: "Gracias, hija mía."
Joy sonrió. "De nada, mamá."
Entonces Joy se levantó rápidamente porque la realidad volvió como una bofetada. Miró hacia la dirección del colegio y suspiró.
