Todo empezó a encajar.
Las advertencias.
Los silencios.
La forma en que mi esposo evitaba cualquier conversación que tuviera que ver con el pasado.
No era protección.
Era… miedo.
—¿Miedo a que yo lo juzgara? —pregunté.
Mi cuñado abrió los ojos.
—Miedo a que vieras lo que él no pudo cambiar.
Esa frase…
dolió.
Porque no era defensa.
Era verdad.
Apagué el agua.
El sonido se cortó de golpe.
Y con él…
la distracción.
Ahora solo quedábamos nosotros.
Y lo que ya no se podía ocultar.
—Yo no lo voy a juzgar por lo que no pudo hacer —dije.
Silencio.
—Pero sí por lo que sigue evitando.
Mi cuñado me miró.
—Él también quedó marcado.
Asentí.
—Lo sé.
—Solo que no se le ve.
Eso…
también era verdad.
Me quedé un momento en silencio.
Pensando.
Sintiendo.
—¿Y tú? —pregunté—. ¿Nunca quisiste decir nada?
Él soltó una pequeña risa.
Triste.
—¿A quién?
No respondí.
