Pero apenas terminó de decirlo, un ruido seco estalló en el pasillo.
Un grito.
Luego otro.
Después, carreras.
Y entonces, clarísima, inconfundible, la voz de aquel hombre atravesó la planta entera.
—¡CLARA! ¡AMOR, PERDÓNAME! ¡VINE A CONOCER A MI HIJO!
Clara sintió que el alma se le salía del cuerpo.
Esa voz.
La misma voz con la que le decía buenas noches.
La misma voz con la que le besó el vientre.
La misma voz con la que juró que volvería.
Ricardo abrió la puerta apenas unos centímetros para mirar afuera.
Mala idea.
Porque justo en ese segundo, un hombre al fondo del pasillo levantó la cabeza.
Y sus ojos se clavaron en los del doctor.
El tiempo se partió.
El ramo de flores cayó al suelo.
Ricardo palideció como un muerto.
Y el hombre sonrió.
No como sonríe un padre emocionado.
No como sonríe un amante arrepentido.
Sonrió como sonríe alguien que ha sido descubierto… y ya decidió que no piensa dejar testigos.
—Hola, hermano —dijo.
Ricardo cerró la puerta de golpe.
Echó el seguro.
Y cuando se giró hacia Clara, ella vio en su rostro algo peor que el miedo.
Vio certeza.
—No es mi hermano menor —susurró él—. Es Emilio.
Clara sintió que el mundo se deshacía otra vez.
—¿Qué…?
Ricardo retrocedió un paso, como si acabara de entender el verdadero tamaño del horror.
—Tomás no robó la identidad de mi hijo —dijo, con la voz quebrada—. Mi hijo robó la identidad de Tomás después de hacerlo desaparecer.
A Clara se le aflojaron las piernas.
—No…
—Yo me equivoqué todos estos años. Me equivoqué con todo.
En el pasillo, los golpes empezaron a sonar contra la puerta.
Uno.
Dos.
Tres.
