—Dime cuánto. Porque si viniste a comprarnos, mínimo deberías decir la cantidad.
Rodrigo se endureció.
—No hables así.
—¿Cómo quieres que hable? —gritó Daniel—. ¿Como hijo? ¡Tú no sabes ser padre!
Catalina extendió una mano, intentando calmarlo, pero ya era tarde.
Años de silencio estaban saliendo todos a la vez.
—Cuando me enfermé de neumonía tenía seis años y pregunté por ti tres noches seguidas —escupió Daniel con la voz rota—. Laura dijo que estabas lejos trabajando. Mi abuela se encerró a llorar en el baño para que yo no la oyera. ¿Sabes dónde estabas tú?
Rodrigo bajó la mirada.
—Yo…
—¡No! —Daniel levantó la mano—. No inventes ahora.
Laura se acercó a su hermano y le puso una mano en el hombro.
Él temblaba.
Pero no retrocedió.
Catalina miró la carpeta azul.
—Así que viniste a quitarme a mis nietos para cobrar una herencia.
Verónica habló con frialdad.
—No “quitar”. Integrarlos a su familia legítima.
Catalina se volvió hacia ella lentamente.
Y cuando habló, su voz era tan baja que obligó a todos a escuchar.
—La familia legítima de esos niños se construyó aquí. Con mis manos. Con la infancia rota de Laura. Con las noches en vela de Daniel. Con cada peso que estiramos. Con cada mentira piadosa que tuve que inventar para que no crecieran sintiéndose desechados. Usted no sabe nada de esta casa. Nada.
Rodrigo hizo un gesto de cansancio.
—No vine a discutir el pasado. Vine a resolver el presente.
Catalina se irguió.
—Entonces escucha el presente: no te los vas a llevar.
—Eso no lo decides tú.
—No. Lo decidirá un juez, si quieres. Y ojalá tengas estómago para escuchar en voz alta todo lo que hiciste.
Rodrigo apretó la carpeta.
—Tengo abogados.
Catalina sonrió por primera vez.
Pero no era una sonrisa amable.
