Conduje de vuelta a la granja, esperando encontrar un poco de paz en la cocina. Pero, al llegar a la puerta de la Hacienda La Esperanza, la escena que vi me hizo flaquear las rodillas.
La hermosa puerta de roble de la granja estaba manchada con pintura roja como la sangre. Un fuerte olor a huevos podridos flotaba en el aire bajo el sol del mediodía. Algún grupo de vándalos, en nombre de la justicia de internet, había venido a desatar su ira ciega. En el muro de piedra caliza blanca, un grafiti con pintura negra me golpeó: “Devuelve la receta o muere”.
Me quedé helada. La canasta se me cayó de las manos.
Elena salió corriendo de la casa, tratando de limpiar las manchas con una manguera. Las lágrimas corrían por sus mejillas.
—Margarita —me llamó Elena con la voz entrecortada—. Lo siento, lo siento.
—Elena… —tartamudeé, invadida por la culpa—. Es mi culpa. Te he traído este desastre. He arruinado tu restaurante.
Dentro de la casa, el teléfono fijo sonaba sin parar, pero no eran reservas. Los clientes llamaban para cancelar en masa. Los grupos de turistas que una vez estuvieron ansiosos por probar mi mole ahora me daban la espalda, asustados y creyendo la historia inventada. El restaurante, que ni siquiera había abierto oficialmente, estaba al borde del cierre permanente.
El teléfono móvil en mi bolsillo vibró. La pantalla mostraba un nombre familiar: Mateo.
Miré la pantalla, dudando un buen rato. Quizás mi hijo llamaba para disculparse. Quizás su conciencia se había despertado después de ver que las cosas habían ido demasiado lejos. Con la última pizca de esperanza maternal que me quedaba, contesté temblando.
—Hola, Mateo, hijo…
