Una madre soltera devuelve un maletín perdido a un jefe de la mafia; dentro se esconde un secreto que cambiará su destino
Eran las dos de la madrugada de un martes lluvioso cuando un portafolios negro de cuero se deslizó sobre el piso ajedrezado de la cafetería y se detuvo justo en la punta de los tenis gastados de Dalia.
La mayoría habría llamado a la policía. Otros habrían tomado el dinero y habrían corrido sin mirar atrás. Pero Dalia no era la mayoría. Era una madre sola, acorralada por las cuentas, por el cansancio y por el miedo constante de ver a su hijo luchar por aire cada vez que el asma le cerraba el pecho.
La cafetería El Farol estaba casi vacía. Afuera, la lluvia golpeaba los ventanales con una furia pareja; adentro olía a café quemado, desinfectante barato y pan recalentado. Dalia limpiaba por tercera vez la misma mesa, no porque hiciera falta, sino porque cuando uno no puede controlar su vida, a veces se aferra a lo poco que sí puede dejar en orden.
A sus veintiocho años se sentía de cuarenta. Su esposo, Daniel Herrera, había muerto tres años antes en un supuesto atropellamiento sin testigos. Desde entonces, todo había sido una suma brutal de turnos dobles, deudas, inhaladores carísimos y noches sin dormir junto a Leo, su hijo de seis años, escuchando su respiración como si cada silbido fuera una amenaza.
La campanilla de la puerta sonó con violencia.
Un hombre entró empapado por la lluvia.
