—¿Qué?
—Me enseñó fotos… gente muerta… dijo que era lo que te pasaba si te convertías en una debilidad…
La furia en los ojos del hombre fue instantánea.
Brutal.
—Yo jamás…
Se detuvo.
Respiró.
—Jamás tocaría a mis hijos.
Camila lo miró.
Y por primera vez en siete años…
vio al hombre que había amado.
—
—Lo sé ahora… —susurró—. Pero entonces tenía miedo… estaba sola…
—No estabas sola —dijo él, con dolor—. Yo te estaba buscando.
Las lágrimas de Camila cayeron sin control.
—Lo siento…
—Siete años —repitió él—. Siete años sin saber que tenía hijas.
Silencio.
—No puedo devolverte eso —dijo ella.
—No.
Pausa.
