Y Beatriz estaba en el centro de todo, vestida de negro, de pies a cabeza, con un velo sobre la cara, llorando en los brazos de personas que yo ni conocía. Me acerqué despacio. Cada paso pesaba toneladas. No por la tristeza. Yo sabía que Ricardo estaba vivo, sino por la rabia, por tener que fingir, por tener que participar en esa mentira. Beatriz me vio y vino hacia mí con los ojos rojos, probablemente de tanto tallárselos para fingir que lloraba.
Suegra me abrazó. Un abrazo apretado, largo, teatral. Qué bueno que vino. Sé que es difícil. Para mí también lo está haciendo. Le devolví el abrazo, pero mi cuerpo estaba rígido, cada músculo tenso. Quería empujarla, gritar, denunciarla, pero no podía. Todavía no. ¿Dónde está Miguelito?, pregunté mirando alrededor. Está con mi mamá en la primera fila. Pensé que era mejor que no anduviera dando vueltas. está muy afectado. Lloró toda la noche preguntando por su papá, preguntando por qué su papá no va a volver a casa.
Sentí una punzada en el corazón. Miguelito, mi nieto, siendo manipulado, siendo usado en una farsa que iba a destruir su infancia. ¿Puedo ir a hablar con él? Mejor ahorita no. Está muy sensible. Después de la ceremonia podrá, antes de que pudiera responder, el sacerdote empezó una ceremonia corta. Palabras sobre la vida, la muerte, la resurrección. sobre cómo Ricardo había sido un buen hombre, un buen padre, un buen esposo. Cada palabra me cortaba, no porque fueran mentiras sobre Ricardo, él realmente era todo eso, sino porque todo aquello se basaba en una muerte falsa, en un engaño.
Observé a Beatriz durante toda la ceremonia. Lloraba en el momento justo. Se secaba las lágrimas con un pañuelo bordado. Sostenía la mano de la gente, aceptaba abrazos. era una actriz perfecta, pero en algunos momentos, cuando creía que nadie la veía, yo lo notaba. Una pequeña sonrisa, una mirada de alivio, ojos que recorrían a la multitud como si estuviera calculando quién creía, quién dudaba, quién podría ser un problema. Y entonces apareció él, un hombre alto, de traje oscuro, bien cortado, cabello negro bien peinado con gel, rostro bien parecido, pero con una expresión arrogante.
Entró discretamente por la puerta lateral y se sentó en la última banca, en la penumbra. Pero Beatriz lo vio y cruzaron una mirada rápida, pero me di cuenta, una mirada de reconocimiento, de complicidad. Andrés tenía que ser él, el hombre que había ayudado a golpear a mi hijo, que había intentado matarlo, y ahora estaba aquí en el funeral falso, probablemente disfrutando de su propio trabajo. La rabia hirvió dentro de mí, pero me controlé. Respiré hondo, observé. La ceremonia terminó.
El padre hizo la última oración. La gente empezó a levantarse. El ataúd sería llevado al crematorio, o al menos eso es lo que todos pensaban. Probablemente estaba vacío o tenía cualquier otra cosa adentro, cualquier cosa menos mi hijo. Yo no acompañé el cortejo al crematorio. No soportaba ver más de esa farsa. Fingí que me sentía mal, lo cual no era mentira del todo. Mi estómago estaba revuelto, mi cabeza dolía, mi corazón latía demasiado rápido. Salí de la capilla y me senté en una banca afuera en el área de los árboles del panteón.
