Isabel, en cambio, pasó del desafío al pánico en menos de un minuto.
—Eso no prueba nada —dijo.
—Prueba suficiente —repliqué.
Alfonso levantó la vista.
—¿Un millón seiscientos mil pesos?
Ella dio un paso hacia él.
—Yo te lo iba a decir. Solo estaba esperando el momento correcto.
—¿El momento correcto? —repitió él.
Su voz ya no era la voz de hijo dubitativo. Era la de un hombre que al fin veía el cuchillo.
—Estaba desesperada —soltó ella—. Todo estaba carísimo, tú nunca tenías tiempo, los niños necesitaban cosas, la casa, las escuelas, las apariencias—
—¿Las apariencias? —explotó Alfonso—. ¿Te endeudaste por las apariencias?
—¡Por mantener la vida que merecíamos!
—¿Merecíamos? —intervine—. A mí no me metas en tu plural.
Le extendí la hoja de la consulta legal.
—Explícame esto, Isabel. Explícame por qué visitaste a una abogada para preguntar cómo declarar incapaz a una mujer mayor antes de que yo vendiera la casa.
Ella palideció.
—Era… por si te pasaba algo. Por prevención.
Alfonso la miró como si le acabaran de arrancar una venda de los ojos.
—¿Fuiste a preguntar cómo quitarle el control de su dinero a mi madre?
—No era quitarle. Era proteger a la familia.
—¿De quién? —escupió él—. ¿De ti?
Ella empezó a llorar. Pero ya no era el llanto elegante con el que tantas veces había doblado a mi hijo. Era un llanto áspero, torcido, de animal acorralado.
—Todo lo hice por nosotros. Por los niños. Tú nunca te enterabas de nada. Yo tenía que resolver.
—No —dije—. Tú querías cobrarte en mis bienes lo que no podías sostener con tu vida.
Alfonso se dejó caer en una silla, devastado.
—Yo no sabía nada de esto —murmuró.
La frase salió rota.
Lo creí. Y al mismo tiempo, eso no lo absolvía.
—No saber también es una forma de elegir —le dije.
