—Hola.
—Hola.
Nos miramos.
No había forma digna de empezar una conversación después de once años y una noticia así.
Julian habló primero.
—Cuéntame todo.
Y se lo conté.
La noche del museo. Mi boda. El embarazo. La custodia. La leucemia. Las pruebas. El análisis extraño. Mi culpa. Mi ignorancia. Todo.
Él no interrumpió casi nada. Solo me observó con esa atención completa que siempre había tenido, como si escuchar fuera una forma de sostener.
Cuando terminé, se pasó una mano por el pelo.
—¿Por qué no me lo dijiste cuando te embarazaste?
—Porque creí que eran de Graham. De verdad lo creí.
Asintió.
—Lo sé.
—No, no lo sabes. No sabes cuánto lo siento.
—Isabelle —dijo con suavidad—. Esto no es una conversación sobre culpa. Una niña necesita ayuda. Empieza por ahí.
No sé por qué esa frase me hizo llorar más que cualquier otra.
Dos horas después estaba en el despacho de la doctora Whitman, con la manga remangada para las pruebas. Cuando la aguja entró en su brazo, pensé absurdamente que ya estaba empezando a convertirse en algo distinto: no solo el hombre al que una vez amé, sino la posible salvación de mi hija.
Esa tarde Graham me llamó.
—¿Quién demonios es Julian Red?
—Un posible donante.
—Metiste a tu amante en la vida de mis hijas.
—No es mi amante.
—Voy a impedir esto.
—Inténtalo —le dije, y colgué antes de que se me quebrara la voz.
A las seis nos llamaron.
Julian y yo nos sentamos uno al lado del otro en el despacho de la doctora Whitman.
—Julian —dijo ella—, tienes una compatibilidad de cinco de diez con Sofie. Es una compatibilidad suficiente para trasplante. Además, el ADN confirma que eres su padre biológico.
Julian cerró los ojos un segundo.
