—¡Como nosotras! —firmaron las tres al mismo tiempo.
Hubo un silencio breve, cargado de una decisión que se estaba formando en el corazón de seis añitos.
Lilia respiró profundo.
—Es nuestro cumpleaños. Mamá decía que cuando alguien está solo, lo peor que podemos hacer es mirarlo desde lejos.
Graciela apretó su conejo.
—¿Podemos ir?
Javier miró el pastel sin encender, luego a sus hijas. Recordó la promesa que había hecho seis años atrás en una habitación blanca de hospital.
Enséñales a amar el mundo, aunque el mundo no siempre las entienda.
Suspiró.
—Vayan. Pero con respeto.
Las tres se bajaron de sus sillas casi al mismo tiempo, moviéndose con una mezcla de timidez y determinación.
Valentina estaba guardando su tarjeta para pagar cuando sintió tres pequeñas sombras detenerse junto a su mesa.
Levantó la vista.
Tres niñas idénticas, con vestidos sencillos y ojos luminosos, la observaban.
Pero no la estaban mirando a ella.
Estaban mirando a Melodía.
Melodía también las miró.
Por un segundo, el mundo pareció sostener la respiración.
Entonces Lilia levantó las manos.
Y comenzó a señar.
—Hola. Nosotras cumplimos años hoy.
Los ojos de Melodía se abrieron de golpe.
Graciela continuó:
—Somos trillizas.
