La mañana en que decidí sorprender a mi esposo con una caja de bombones, yo todavía era una mujer casada.
Lo digo así, sin adornos, porque hay días en los que una se levanta siendo alguien y se acuesta convertida en otra persona. Y aunque el calendario marque la misma fecha, aunque el sol salga y se meta con idéntica indiferencia sobre los edificios de la ciudad, adentro de una ya no queda ni el eco de la mujer que fue al despertar.
Era octubre. Un octubre tibio de Ciudad de México, de esos en los que el aire huele a jacaranda cansada, a café recién colado y a tráfico de media mañana. Yo me había levantado temprano, como lo había hecho durante cuarenta años, para prepararle el café a Jorge. Dos cucharadas de azúcar, ni una más, ni una menos. El pan ligeramente tostado. La camisa azul marino recién planchada. El beso distraído antes de salir. La costumbre tiene esas crueldades: te hace confundir rutina con amor y silencio con paz.
Jorge se fue con prisa, acomodándose la corbata frente al espejo del recibidor.
—Hoy saldré tarde —dijo, sin mirarme realmente—. Tenemos cierre y una comida con dirección.
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Yo asentí, como siempre. Ya me había acostumbrado a sus “hoy saldré tarde”, que llevaban años repitiéndose con la puntualidad de una campana. Al principio me molestaban. Luego aprendí a no preguntar. Después aprendí a defenderlo frente a los hijos. “Tu padre trabaja mucho por nosotros.” “Está cansado.” “Trae mucha presión.” Una mujer puede sostener una mentira durante años si la disfraza de lealtad.
Cuando estaba ordenando el clóset encontré, en el bolsillo interior del saco que había usado la tarde anterior, una tarjeta doblada. “40 aniversario de la empresa”, decía, con letras doradas. Sonreí. Cuarenta años. Nosotros también cumplíamos cuarenta años de casados ese invierno. Me pareció una coincidencia bonita, casi una señal. Hacía meses que sentía a Jorge distante, apagado, como si al entrar a casa dejara el cuerpo pero no el alma. Entonces pensé que quizá lo nuestro no estaba muerto, solo entumido. Que bastaba un gesto tierno para recordarnos quiénes habíamos sido.
Me arreglé despacio. No como una mujer desesperada, sino como una esposa que todavía quiere gustarle al hombre con el que ha compartido la vida. Me puse mi vestido floreado, el que Jorge decía que me hacía ver “más joven de los ojos”. Me recogí el cabello canoso en un moño elegante y me pinté los labios de rojo. Hacía años que no me atrevía a usar rojo. Me miré en el espejo y me vi correcta, serena, incluso bonita. No hermosa como a los treinta. Pero sí digna. Y hay edades en las que la dignidad vale más que la belleza.
En la pastelería de la colonia compré una caja de bombones de chocolate amargo, sus favoritos. El muchacho los envolvió con una cinta dorada y me deseó buen día. Yo salí contenta, sintiéndome casi ridícula de ilusión. A mis sesenta años me emocionaba caerle de sorpresa al marido en la oficina como una muchacha en los primeros años de matrimonio.
El edificio donde trabajaba Jorge se levantaba frío y brillante en la zona corporativa, un monstruo de cristal que reflejaba el cielo y no devolvía ninguna verdad. Entré al vestíbulo principal con la caja apretada contra el pecho. Todo olía a aire acondicionado, pulcritud y dinero. Me acerqué al mostrador de seguridad.
