"Alegría", dijo suavemente, "por favor, dime la verdad. ¿De dónde sacas el dinero?"
Joy sonrió tontamente y agitó la mano. "Es Dios."
Tracy frunció el ceño. "Para ya. ¿Qué Dios te dejará el dinero en la mano así? Dime. Soy tu mejor amigo."
La cabeza de Joy se balanceó. "Dios", repitió, riendo.
Tracy’s eyes became sharp. She poured more into Joy’s cup. “Drink. Maybe you will feel better.”
Joy drank more.
Her tongue became loose. Her eyes heavy. She started talking carelessly.
Tracy moved even closer, her voice like soft rope. “Joy, that day you followed that old woman with firewood… what happened?”
Joy’s face changed as if remembering something. She giggled and whispered, “Old woman… she gave me a pot.”
Tracy’s heart jumped. “A pot? What kind of pot?”
Joy volvió a reír. "Olla blanca. Si lo tocas tres veces, vendrá dinero."
Los ojos de Tracy se abrieron de par en par por la codicia, aunque fingió sorpresa. "¿Dónde está la olla?"
Joy señaló perezosamente. "Debajo de mi cama."
Tracy se levantó de inmediato, intentando no moverse demasiado rápido. Se agachó, levantó la manta y lo vio.
La maceta blanca nativa.
Se le cortó la respiración. Lo cogió rápido, lo apretó fuerte y miró a Joy una última vez. Joy ya estaba medio dormida, sin saber nada.
Tracy se giró, salió corriendo de la habitación y desapareció con la olla.
Joy se despertó a la mañana siguiente con la cabeza pesada y la mente confundida. Solo recordaba dos cosas con claridad: Tracy vino a disculparse y trajo una bebida. Después de eso, todo quedó en blanco.
Se sentó en el colchón un rato intentando obligar a su cerebro a recordar, pero no salió nada. Se sentía enfadada, no porque Tracy se hubiera disculpado, sino porque sabía que algo iba mal.
¿Qué me hizo? ¿Por qué no puedo recordarlo?
Se levantó rápidamente y decidió ir directamente a casa de Tracy para preguntar qué había pasado.
Pero en la carretera volvió a encontrarse con la anciana.
La misma señora mayor de la época de la leña.
"Mamá", dijo Joy, forzando una pequeña sonrisa. "Me alegra verte. ¿A dónde vas?"
La anciana miró a Joy, y sus ojos se volvieron profundos, como si ya supiera lo que había en el corazón de Joy.
"Mi hija", dijo la mujer en voz baja, "hay problemas."
Joy frunció el ceño. "¿Problemas? ¿Qué problema, mamá?"
La anciana se acercó y bajó la voz. "Que tu amiga, Tracy... Ha robado tu olla."
Joy se quedó paralizada.
Todo su cuerpo se heló.
"¿Qué?" susurró. "Mamá, ¿qué estás diciendo?"
"Te lo digo antes de que te vayas y pierdas el tiempo. Ahora vas camino a su casa, pensando que le preguntarás qué pasó ayer. Pero escúchame. Si vuelves a casa ahora, descubrirás que la marihuana ya no está. Tracy se la llevó."
La boca de Joy se abrió, pero no salió ninguna palabra.
"No... Mamá, no puede ser Tracy. Tracy es mi mejor amiga."
El rostro de la anciana permaneció sereno. "Tu amigo es malvado. ¿Puedes creer que ya va camino a la ciudad? Ni te molestes en ir a su casa. No la conocerás."
