Cada línea de los estados de cuenta era como un bofetón en mi cara. Me dolió darme cuenta de que le había entregado mi confianza a ciegas, sin sospechar de esos nombres de beneficiarios que ahora me parecían tan extraños. Primero aparecieron los doscientos cincuenta mil pesos para el supuesto choque del bmw. Recordé los ojos llorosos de mateo ese día, diciéndome que isabella estaba en shock y que el seguro no quería cubrir los daños. Firmé el cheque sin pensar, solo por ver a mi hijo tranquilo. Pero ahora lo sé, ese dinero terminó en bolsas de marca y zapatos de lujo para ella.
Luego encontré los cien mil pesos para la supuesta cirugía de corazón de doña patricia. Qué bien actuaron las dos. Me hicieron sentir una mujer desalmada si no ayudaba a mi futura consuegra. Y finalmente la estocada más grande fue trescientos mil pesos para una supuesta tienda de ropa exclusiva. Mateo estaba tan emocionado. Me dijo que isabella tendría su propia carrera.
Busqué la dirección en mi teléfono y sentí que el mundo se me venía abajo. En ese lugar solo hay un terreno baldío lleno de basura. Seiscientos setenta mil pesos. Ese fue el precio de mi ceguera.
Tomé mi teléfono y volví a leer los mensajes de mateo. Al principio todo era dulzura: pero gracias mamá, eres la mejor. Pero luego los mensajes se volvieron fríos, distantes. Aparecieron frases que hoy reconozco como veneno puro: mamá, isabella dice que no confías en ella, o por qué eres tan tacaña con mi felicidad, mamá.
Comprendí que isabella no solo le estaba robando el dinero, le estaba lavando el cerebro. Lo estaba enseñando a odiarme cada vez que yo ponía un límite. Ella me convirtió en la villana de su cuento para poder mover los hilos a su antojo.
Llamé a carlos, el mejor amigo de mi hijo desde la primaria. Su voz sonaba triste. Me dijo que mateo no le tomaba las llamadas desde hace tres meses. Isabella le había inventado que carlos era una mala influencia y que le tenía envidia a su relación. Mateo, mi pobre mateo, se había quedado solo, encerrado en una jaula de oro que él mismo estaba pagando.
Cerré el libro contable con un golpe seco. Mis ojos ya no tenían lágrimas, solo un frío que me quemaba por dentro. Tomé el papelito que me dio eduardo el mesero y lo guardé en una funda de plástico para que no se borrara. Ese papel sería mi recordatorio diario. Isabella, te llevaste seiscientos setenta mil pesos y el respeto de mi hijo, gracias, pero los diecisiete millones que pides ahora te van a costar muy caro. No solo voy a decir que no, voy a hacer que me devuelvas hasta el último peso que nos has quitado. La madre elena que conocías murió hoy en ese restaurante.
Estaba todavía sentada entre facturas cuando el portazo de la entrada principal me hizo saltar. Era mateo. Entró al despacho con pasos pesados, oliendo a tequila y a una furia que no era suya. No hubo beso en la mejilla ni un cómo estás mamá. Se paró frente a mí como si fuera un extraño, un cobrador de deudas que viene a reclamar algo que no le pertenece.
Empezó a sacar sus cosas de los cajones, a amontonar sus libros en una maleta vieja. No me miraba a los ojos. Parecía que tenía miedo de que mi mirada lo hiciera sentir culpable o tal vez recordaba las instrucciones de isabella: no dejes que tu madre te manipule con sus lágrimas.
Yo me puse de pie y le pregunté con la voz más firme que pude reunir: mateo, de verdad crees más en esa mujer que en la madre que te dio la vida. No. Su respuesta fue una daga directa al corazón. Gritó que yo nunca lo había amado, que solo quería controlar su vida como si fuera un títere. Me dijo palabras que nunca pensé escuchar de su boca. Me acusó de tenerle envidia a isabella porque ella es joven y hermosa y porque ella sí tiene su corazón. En nuestra cultura que un hijo acuse a su madre de tener envidia de su nuera es la mayor de las ofensas. Sentí que se me helaba la sangre.
