Ese fin de semana, extendimos las camisas de papá sobre la mesa de la cocina. Su viejo costurero estaba entre nosotros.

Tardó más de lo esperado.

Corté mal la tela dos veces. Una noche tuve que descoser una sección entera y empezar de nuevo.

La tía Hilda permaneció a mi lado durante todo el proceso, guiando mis manos y recordándome que debía reducir la velocidad.

Algunas noches lloraba en silencio mientras trabajaba.

Otras noches hablaba con papá en voz alta.

Mi tía no escuchó o decidió no decir nada.

Cada trozo de tela llevaba un recuerdo.

La camiseta que llevaba en mi primer día de secundaria cuando se paró en la puerta y me dijo que sería genial aunque estaba aterrorizado.

El verde descolorido de la tarde que corrió junto a mi bicicleta más tiempo del que sus rodillas apreciaron.

El gris que llevaba el día que me abrazó después del peor día del tercer año sin hacer una sola pregunta.

El vestido se convirtió en una colección de él. Cada puntada guardaba un recuerdo.

La noche antes del baile de graduación, lo terminé.

Me lo puse y me paré frente al espejo del pasillo de mi tía.

No era un vestido de diseñador, ni de lejos. Pero estaba hecho con todos los colores que mi padre había usado. Me quedaba perfecto, y por un momento sentí como si estuviera a mi lado.

Mi tía apareció en la puerta y se detuvo.

“Nicole… a mi hermano le habría encantado esto”, dijo en voz baja. “Se habría vuelto completamente loco, en el mejor sentido. Es precioso”.

Alisé la parte delantera del vestido con ambas manos.

Por primera vez desde que me llamaron del hospital, no me sentí vacío.