—Parece tan mosquita muerta, pero ya ves. Dicen que en casa de su marido es una vaga, que a la mínima se fuga y encima tiene delirios de grandeza.
El susurro desde la mesa de al lado llegó a mis oídos. Apreté los puños, clavándome las uñas en las palmas. Quería levantarme y gritarles en la cara que todo era una calumnia, pero sabía que justificarme ahora era como echar leña al fuego. La experiencia de supervivencia en la oficina me había enseñado: el silencio es oro. Que ladren los perros. La caravana pasa.
El móvil vibró en mi bolsillo. Era Diego. Miré la pantalla donde aún brillaba el contacto “mi amor” y sentí náuseas.
“Muy bien, Carmen. ¿Te has atrevido a irte? Mamá está llorando en casa. Casi le da un infarto. No tuviste bastante con avergonzarme delante de las vecinas. Te doy una última oportunidad. Vuelves esta noche, le pides perdón a mamá de rodillas y firmas el compromiso. Haré como si nada hubiera pasado. Si no, atente a las consecuencias.”
Leí el mensaje y cada palabra era como una aguja en el corazón. Ni siquiera me preguntaba si estaba viva, dónde estaba, si estaba a salvo. A sus ojos, yo solo era una criminal que había avergonzado a su noble y falsa familia.
Tecleé la respuesta. Me temblaban los dedos, pero estaba firme.
“¿Te preocupa tu reputación o que no haya nadie para pagar tus deudas? No voy a volver. Y recuerda: la verdad siempre sale a la luz.”
Justo después de enviar el mensaje, me llamó el jefe. La puerta de su despacho se cerró, aislándome de las miradas curiosas. El jefe me miró, suspiró y puso sobre la mesa la queja anónima.
—Carmen, sé que eres una buena empleada, pero la empresa no quiere verse arrastrada en estos dramas familiares de internet. Resuelve tus problemas por las buenas. No manches la imagen de la empresa. Si siguen llegando llamadas con quejas, me veré obligado a suspenderte temporalmente de empleo y sueldo.
Salí del despacho sintiendo que caminaba por la cuerda floja sobre un abismo. A un lado, el trabajo que me da de comer; al otro, mi honor pisoteado. Doña Rosa no solo quería echarme de casa, quería acorralarme para que volviera arrastrándome a suplicar clemencia.
Pero se equivocaba. Cuanto más me presionan, más fuerte empujo yo.
Esa tarde, después del trabajo, no fui a la mansión. Fui a una cafetería discreta donde ya me esperaba alguien. Era Pablo, un antiguo compañero de la universidad que ahora trabajaba en el departamento de créditos del mismo banco donde Diego había pedido el préstamo. Necesitaba descubrir toda la cruel verdad sobre esa deuda de 150,000 €.
Pablo me acercó un fajo de fotocopias con expresión compasiva.
—Mira, pero no le digas a nadie que te lo he dado yo. Este asunto es muy turbio.
Abrí la primera página y las cifras empezaron a bailar ante mis ojos, dibujando una realidad aterradora de la que yo no tenía ni idea. Me quedé paralizada mirando los documentos. El café con hielo que tenía delante hacía tiempo que se había derretido y se había vuelto insípido, igual que mi matrimonio.
La deuda de 150,000 € no se había pedido para comprar el piso, como afirmaba Diego. El piso, en realidad, lo había comprado doña Rosa hacía cinco años con el dinero de la venta de unas tierras en un pueblo de Toledo. El préstamo de 150,000 se concedió hace seis meses bajo el pretexto de un crédito al consumo para reformas, pero en realidad el dinero fue a parar a otra cuenta.
Beneficiario: Lucía Navarro Vargas.
Se me nubló la vista. Lucía, mi cuñada, que solo sabía presumir en redes sociales, resultó ser la deudora de una suma enorme.
—Lo he comprobado todo —bajó la voz Pablo mirando a su alrededor—. Tu cuñada se metió en algún chiringuito financiero, una estafa piramidal de criptomonedas. Creo que se llamaba Criptoleón. Se hundió a principios de año. Ella se endeudó con prestamistas y matones para intentar recuperar el dinero. Los intereses se dispararon. Tu nueva familia estaba desesperada. Tuvieron que hipotecar el piso en el banco para pagar a los matones. Ahora pagan a duras penas los intereses al banco, casi 10000 € al mes.
Estaba en shock. ¿Con qué era eso? Los 1500 € de alquiler que me exigían, más una parte del sueldo de Diego, era la cuota mensual de la hipoteca. Querían convertirme en una vaca lechera que trabajaría toda su vida para pagar los vicios de su hija mimada.
Diego lo sabía, doña Rosa lo sabía, toda su familia lo sabía. Solo yo era la idiota a la que habían traído a casa para tapar el agujero de su presupuesto.
—Y además —Pablo pasó a la última página, señalando la letra pequeña— este crédito ya tiene retrasos. Si este mes no hacen el pago, el banco pasará el caso al departamento de cobros. Entonces perderán el piso seguro.
Cerré la carpeta sintiendo un escalofrío en la espalda. No me extrañaba que tuvieran tanta prisa en obligarme a pagar justo después de la boda. No me extrañaba que doña Rosa se hubiera enfurecido tanto al ver que yo no tenía una gran dote. Estaban sentados sobre un barril de pólvora y querían que yo ardiera con ellos.
Cuando salí de la cafetería, ya había oscurecido. Caminaba sin rumbo por la acera, mirando a los transeúntes apresurados. Recordaba la mirada despectiva de Lucía cuando cogía mis cosméticos. Recordaba el tono arrogante de Diego cuando hablaba de responsabilidades. Todo eso era solo una fachada que ocultaba podredumbre.
Mientras me disponía a parar un taxi, vi de repente pasar a toda velocidad una motocicleta sorteando los coches. En ella iban dos hombres tatuados sin casco. Uno de ellos llevaba un bate de béisbol en la mano. La moto frenó bruscamente junto a la terraza de un bar a pocos metros de mí. Y el hombre que estaba sentado en una esquina, encogido de miedo y con la cara blanca como el papel, era Diego.
Me escondí a toda prisa detrás de un árbol. El corazón me latía a mil por hora.
—Eh, prometiste traer el dinero hoy.
Uno de los tatuados agarró a Diego por el cuello de la camisa y lo levantó como a un pollo.
—Dijiste que te casabas y nos darías el oro de tu mujer para saldar la cuenta. ¿Dónde está el oro? ¿Dónde está la pasta?
—Yo se lo ruego… —le temblaba la voz a Diego—. Mi mujer… ella cogió el dinero y se fue. Denme un par de días. La obligaré a devolverlo todo.
—¿Te crees que somos imbéciles? Te doy tres días. Si no hay pasta, iré a tu curro. Iré a tu casa y lo destrozaré todo. Tu hermanita está escondida. Ahora tú respondes por ella. Cuidadito.
El hombre le dio un tortazo a Diego y lo empujó al suelo. Diego se levantó a duras penas, sin atreverse a rechistar, solo haciendo reverencias y murmurando disculpas.
Yo estaba en la sombra mirando al hombre que una vez amé y en quien confié. Ahora se revelaba ante mí como un don nadie, cobarde y vil. No solo quería endosarme con engaños la deuda del banco, sino que planeaba entregar mi dinero, ganado con el sudor de mi frente, a unos matones.
La frase “La obligaré a devolverlo todo” me hizo estremecer de asco.
Saqué el móvil y lo grabé todo en vídeo, en silencio. Sería la prueba, el cuchillo más afilado con el que cortaría todos los lazos con esta familia infernal.
Pero apenas dejé de grabar, Diego, tras marcharse los cobradores, sacó el móvil y llamó a alguien.
—Mamá, la cosa pinta mal. Me han encontrado. Dile a Lucía que mañana vaya al trabajo de esa Carmen y le monte un escándalo. Hay que dejarla en evidencia para que tenga miedo de perder el trabajo y nos dé el dinero. Acúsala de robo. Di que nos ha robado.
Bajé el teléfono. Mis manos se apretaron hasta que los nudillos se pusieron blancos.
Perfecto. ¿Queréis jugar sucio? ¿Queréis que pierda mi trabajo? Ya que habéis decidido romper todos los lazos, no me culpéis por no dejaros ninguna salida.
A la mañana siguiente fui al trabajo como una guerrera a la batalla. Me puse un vestido negro elegante. Me pinté los labios de un rojo oscuro. Mi rostro era frío e inexpresivo. En el bolso llevaba una grabadora encendida en modo espera.
Exactamente a las 9:00 de la mañana, cuando la oficina estaba más silenciosa, resonó el repiqueteo de unos tacones en el pasillo. Apareció Lucía. Iba vestida de forma provocativa. En las manos llevaba una imitación barata de un bolso de marca famosa y en la cara, una tonelada de maquillaje que no ocultaba su malicia.
—Carmen, zorra pintarrajeada, sal aquí ahora mismo.
El grito agudo de Lucía hizo respingar a toda la oficina. Todo el mundo dejó de trabajar y se quedó mirándome. Laura, la contable, abrió la boca asombrada y varias becarias sacaron los móviles para grabar. El drama había llegado a mi puerta exactamente según el guion que Diego había pactado con su madre.
