Subieron al borde de la cama, una de cada lado y una a los pies, formando un círculo protector a su alrededor. Laya sostuvo la mano derecha del padre Isabel la izquierda, mientras Iris tocaba ligeramente sus pies cubiertos por la sábana hospitalaria. La enfermera que ajustaba los monitores intercambió una mirada significativa con el médico que acababa de entrar, ambos reconociendo la belleza y la tragedia de aquella escena. Ustedes fueron tan valientes hoy. Estoy tan orgulloso de cómo actuaron”, habló Iván cada palabra claramente, costándole un esfuerzo tremendo.
“Ustedes son la luz de mi vida. Siempre lo fueron desde el primer momento, las trillizas sentían que algo estaba profundamente mal. No era solo la palidez del padre o los aparatos alrededor, era algo en el aire, en la forma como los adultos evitaban mirar directamente hacia ellas, en la manera como su padre hablaba, como si estuviera intentando colocar una vida entera de amor en pocas frases. Isabel, siempre la más perceptiva, fue la primera en entender y sus ojos se llenaron de un conocimiento demasiado doloroso para su edad.
Papá, ¿te vas a poner bien pronto, verdad?”, preguntó Iris, aún aferrándose a la esperanza que las otras dos empezaban a perder. “Vamos a poder volver a casa y jugar al médico otra vez, ¿cierto?” Iván miró largamente a cada una de sus hijas, memorizando cada rasgo, cada peca, cada mechón de pelo. Había tanto que quería decirles, tantos consejos que quería darles, tantas experiencias que le gustaría compartir con ellas a lo largo de los años. ¿Cómo explicar a niñas de 7 años que el tiempo de ellos juntos estaba llegando a su fin?
¿Cómo prepararlas para un mundo que sería infinitamente más duro sin él para protegerlas? Mis pequeñas recuerdan las historias que les cuento sobre mamá. Cómo era valiente y fuerte, incluso cuando tenía miedo. Iván respiró profundamente reuniendo fuerzas. A veces, aunque amemos mucho a alguien, no podemos quedarnos juntos como quisiéramos. Pero el amor, el amor nunca termina. Con manos temblorosas, Iván alcanzó el bolsillo de su camisa hospitalaria, sacando un medallón de plata que siempre llevaba consigo. Era uno de los pocos recuerdos tangibles que tenía de su fallecida esposa.
Un regalo que ella le había dado antes del nacimiento de las trillizas. Dentro había una foto de ellos juntos, jóvenes y sonrientes, llenos de esperanza para el futuro que planeaban con las hijas que estaban por venir. Este medallón es muy especial. Dentro de él están las dos personas que más los amaron y siempre los amarán. No importa lo que pase, su madre y yo, explicó Iván, abriendo el medallón para mostrar la fotografía. Ahora quiero que les pertenezca a ustedes tres.
