Y allí, solo allí, me temblaron las manos.
Pero yo había sido criada para una cosa por encima de todas: actuar antes de derrumbarme.
Apenas crucé la puerta principal del hospital, dejé la cesta en el asiento del copiloto, cerré el coche y marqué el número de Héctor, mi jefe de seguridad.
Respondió al segundo timbrazo.
—¿Señora?
—Héctor, escúchame con atención. A partir de este momento, Ricardo Salvatierra deja de tener acceso a cualquier propiedad, vehículo o infraestructura pagada por mí o por cualquiera de mis sociedades.
Quiero revocados todos sus permisos de entrada.
También sus tarjetas corporativas. Y avisa a Inés, la directora jurídica.
Que me espere en casa con el equipo de auditoría.
Hubo un silencio de apenas medio segundo.
Héctor sabía reconocer una voz cuando ya no estaba pidiendo apoyo, sino ejecutando una decisión.
—Entendido.
—Y una cosa más —añadí—.
El apartamento de la calle Serrano que figura a nombre de Velmont Holdings.
Está ocupado por Laura Muñoz.
Quiero desalojo inmediato conforme al contrato.
Esta misma noche.
—Sí, señora.
Corté.
Entonces llamé a Inés.
Cuando contestó, dije solo esto:
—Necesito guerra limpia.
Regresé a Madrid con la mandíbula tan tensa que terminé con dolor de cabeza.
En el trayecto escuché el audio tres veces.
No porque quisiera sufrir más, sino porque necesitaba transformar el dolor en estructura.
Confirmé montos. Nombres. Plazos. La consultora fantasma aparecía mencionada dos veces.
También una casa que planeaban comprar.
