Ocho especialistas permanecían en silencio alrededor de la cama del hospital. El monitor cardíaco mostraba una línea larga e ininterrumpida.
Carga.
El hijo de cinco meses del multimillonario Richard Coleman acababa de ser declarado clínicamente muerto.
Máquinas valoradas en millones habían fallado. Las mejores mentes médicas de Nueva York habían fallado.
Y en ese preciso instante, un niño flaco y sucio de diez años se abrió paso a la fuerza en el ala privada.
Se llamaba Leo.
Olía a calle. Sus zapatillas estaban rotas. Una gran bolsa de basura llena de botellas colgaba de su hombro. El personal de seguridad intentó detenerlo. Una enfermera le dijo que se fuera.
Pero Leo había visto algo.
Algo diminuto.
