Estaba de pie en el altar, con una mano apretada a mi costado y la otra lista para tomar la de Vanessa, cuando noté la silla vacía en la primera fila.
Tenía un lazo blanco atado en el respaldo y una pequeña tarjeta con el nombre de mi hija: Sophie.
Por un segundo, me dije a mí mismo que no entrara en pánico. Tenía ocho años. Los niños se apartan de repente. Quizá había ido al baño. Quizá mi hermana la había llevado a tomar agua. Quizá estaba acomodándose el moño del vestido. El juez seguía hablando, el cuarteto de cuerdas seguía tocando y más de doscientos invitados seguían sonriendo como si estuvieran presenciando el momento más feliz de mi vida.
Pero yo ya no podía oír nada de eso.
Lo único que veía era esa silla.
Sophie había estado emocionada toda la mañana. Me había abrazado antes de la ceremonia y me susurró: “Tengo una sorpresa para ti, Daddy, pero te la voy a dar después de que te cases”. Desde que su madre murió cuatro años antes, Sophie se había convertido en el centro de mi mundo. Cada decisión que tomaba, cada persona a la que dejaba entrar en nuestra vida, tenía que ser la correcta para ella primero. Esa fue la promesa que hice junto a una tumba, con mi niña agarrada de mi mano preguntando cuándo iba a volver mamá.
Así que cuando levanté la vista y vi que su asiento seguía vacío, algo helado me atravesó el pecho.
Levanté una mano y detuve la ceremonia.
La sonrisa de Vanessa siguió congelada para los invitados, pero sentí la tensión en sus dedos cuando me agarró la muñeca. “¿Qué estás haciendo?”, susurró entre dientes.
“Sophie no está aquí”.
“Seguro está bien”, dijo, todavía sonriendo. “No armes una escena”.
Esa frase me golpeó mal.
Bajé del altar sin decir una palabra más y caminé rápido por el sendero de piedra, ignorando los murmullos que empezaban a levantarse detrás de mí. Revisé el jardín, la fuente, el pasillo cerca de la cocina, el patio lateral donde habían estado jugando los niños. Nada. Entonces lo oí, tan tenue que casi no lo percibí.
Un sollozo ahogado.
Venía de arriba, cerca de la suite nupcial.
El corazón me golpeó tan fuerte que me dolió. Corrí por el pasillo y me detuve frente a la puerta del baño principal. Ahí estaba otra vez: una respiración temblorosa, luego un pequeño llanto.
Giré la manija. Cerrado.
“¿Sophie?”, dije, golpeando una vez. “¿Cariño, estás ahí?”
Hubo una pausa.
Entonces una vocecita rota respondió: “¿Daddy?”
Forcé la puerta con el hombro, entré tambaleándome y vi a mi hija acurrucada en el suelo de baldosas, abrazándose las rodillas, con lágrimas cubriéndole toda la cara.
Levantó la vista hacia mí y susurró: “Vanessa me encerró aquí porque dijo que arruinaría las fotos de la boda”.
Y en ese exacto momento, supe que la boda había terminado.
