Mi hijo me arrebató el pase de abordar de la mano y señaló la puerta automática de salida con la barbilla, como si yo fuera un perro estorbando en el pasillo.
Soy Baudilia, tengo 71 años, fui profesora de historia por cuatro décadas y este viaje era mi sueño dorado. Lo que mi hijo Roberto ignoraba es que la tarjeta de crédito que pagó por ese lujo lleva mi firma y mi rencor.
El aire acondicionado del aeropuerto internacional me calaba los huesos. Pero no tanto como la frialdad en la mirada de mi propio hijo. Habíamos llegado con tres horas de anticipación, tal como a mí me gusta, con las maletas perfectamente pesadas y etiquetadas.
El bullicio de la terminal era para mí una música celestial, el sonido de las ruedas de las maletas sobre el piso pulido, los anuncios por los altavoces en idiomas que apenas entiendo, pero que suenan a promesa.
El olor a café caro y a perfume de duty free. Todo gritaba París. Todo gritaba que por fin después de años de tisa, pizarrones verdes y corregir exámenes hasta la madrugada, yo iba a ver la torre Ifel con mis propios ojos velados por las cataratas incipientes.
Roberto iba delante, empujando el carrito con las cuatro maletas grandes. A su lado iba Carla, mi nuera, que llevaba puestas unas gafas de sol oscuras, aunque estábamos bajo techo, tecleando furiosamente en su celular, sin indignarse a mirarme.
Yo iba un paso atrás, apretando contra mi pecho el bolso donde guardaba mi pasaporte como si fuera una reliquia sagrada. Me sentía ligera a pesar de mis rodillas desgastadas. Me había comprado un abrigo nuevo, color camello, muy elegante, y unos zapatos cómodos especiales para caminar por los campos elicios.
Mamá, apúrese, que la fila de documentación preferente está avanzando.” Me había dicho Roberto minutos antes con ese tono de impaciencia que usa cuando cree que no lo escucho bien. Yo sonreí.
Pensé que su nerviosismo era por la emoción del viaje. Después de todo, yo los estaba invitando. El viaje de la vida. Les dije cuando les entregué los itinerarios impresos en la cena de Navidad.
