Un hombre inmenso, de espaldas anchas y barba encanecida, ocupó todo el marco. Llevaba una gruesa chamarra de cuero, 1 lámpara de petróleo en 1 mano y 1 revólver calibre 38 fajado en el cinturón. Sus ojos negros eran profundos, duros, como los de un hombre que ya había cavado demasiadas tumbas.
—Por favor —suplicó Rosaura, con la voz quebrada—. Le ruego… 1 pedazo de pan dulce, 1 bolillo duro, lo que sea. Mi niña se me está muriendo de frío.
El hombre guardó un silencio sepulcral. Bajó la vista hacia el rebozo helado.
La vergüenza y la desesperación destrozaron el alma de Rosaura. Temblando, levantó a la bebé con ambas manos y la ofreció hacia el gigante.
—Si no quiere darme comida… entonces quédesela usted. Tómela. Se la ruego. Solo… sálvela.
El ranchero dejó la lámpara en el piso, se hincó en la nieve y, con manos inmensas pero increíblemente delicadas, tomó a la niña y luego jaló a Rosaura hacia el interior de la casa, cerrando la puerta de un golpe. El calor del fogón las envolvió. El hombre, llamado don Elías, desenvolvió a la bebé, la acercó al fuego y le dio unas gotas de atole caliente. Lupita soltó 1 quejido débil. Estaba viva. Rosaura lloró hasta quedarse dormida en 1 catre.
Pero el alivio duró poco. A las 6 de la mañana, el rugido de 1 camioneta rompió el silencio de la sierra. Rosaura despertó de golpe y miró por la ventana. Su corazón se detuvo. Afuera, su marido Ramiro bajaba del vehículo empuñando 1 rifle, pero no venía solo. Lo acompañaba 1 hombre de traje caro y mirada perversa, el emisario de los peores criminales de la región.
Ramiro apuntó hacia la casa y gritó: “¡Saca a la escuincla, Rosaura! ¡El patrón ya pagó 100000 pesos por ella!”.
Elías, que estaba de pie en la oscuridad de la sala, cortó cartucho lentamente. Era imposible creer lo que estaba a punto de suceder…
