El nombre cayó como un hachazo.
Saúl, hermano de su padre. El hombre que se sentaba en la mesa familiar, que llevaba regalos a Mía, que fingía luto impecable por Valeria. Téllez explicó entonces la última pieza: el testamento del patriarca. León solo obtendría control absoluto de todos los negocios legítimos y del fideicomiso familiar si tenía un heredero biológico antes de cumplir treinta y cinco. Saúl descubrió la verdad, entendió la oportunidad y pagó para ocultarla. Si algún día necesitaba destruir a León, bastaba con revelar que Mía no era hija de Valeria y sembrar dudas sobre la legitimidad de la sucesión.
León no sintió rabia. Sintió algo peor.
Traición con paciencia.
Ordenó que se llevaran a Téllez. No preguntó qué harían con él después.
Cuando por fin quedaron solos, Renata lo miró con el cuerpo aún tembloroso.
—Quiero a mi hija.
León la sostuvo con la mirada.
—Y la vas a tener. Pero desde este momento eres el blanco más valioso de mi tío. Si sales sola por esa puerta, no llegas viva a Toluca.
—Entonces también soy tu prisionera.
—No —dijo él—. Eres la madre de Mía. Y eso cambia todo.
El amanecer los encontró agotados, sin sueño y sin respuestas sencillas. Mía no se quiso separar de Renata ni para desayunar. La seguía con el conejo bajo el brazo, repitiendo palabras nuevas con una felicidad prudente, como si la voz le hubiera regresado justo junto con el corazón.
León las observaba desde la puerta de la guardería, desconcertado por una escena que no sabía cómo mirar: su hija riéndose por primera vez, acurrucada en brazos de una mujer a la que había llevado a su casa casi como rehén.
Entonces tomó una decisión fría y brutalmente práctica.
