—No sé quién eres tú —dijo ella, cansada de temblar—, pero sé lo que sentí cuando vi a esa niña.
Él la observó un largo segundo.
—Mi esposa, Valeria, murió hace dos años. En una clínica privada en Europa. Según me dijeron, dio a luz a Mía y luego sufrió una hemorragia fatal. Yo vi el cuerpo. Enterré a mi mujer.
Renata cerró los ojos.
—Hace dos años… yo también di a luz.
León no se movió.
—Fui madre subrogada —continuó ella con la voz rota—. Necesitaba dinero urgente. Una agencia me prometió que una pareja rica no podía tener hijos. Dijeron que era un procedimiento legal, anónimo. Me llevaron a una clínica, me implantaron un embrión y durante nueve meses cargué a una niña. Cuando desperté del parto, el doctor me dijo que había muerto. Ni siquiera me dejaron sostenerla.
El aire se congeló.
León apretó la carpeta hasta deformarla.
—¿Nombre del doctor?
—Arturo Téllez.
León alzó la vista lentamente. Reconocía ese nombre. Era el médico que había firmado el acta de nacimiento de Mía y el certificado de defunción de Valeria.
—Hay algo más —susurró Renata—. Antes de que me durmieran vi el hombro de la bebé. Tenía una manchita… como una fresa.
León sacó el celular, abrió una foto de Mía en la alberca y se la mostró.
En el hombro izquierdo de la niña había una marca rojiza con esa misma forma.
Renata se llevó la mano a la boca y empezó a llorar sin ruido.
—Es ella.
León salió sin decir una palabra. Dio una orden seca en el pasillo:
—Traigan a Téllez. Y preparen prueba de ADN. Ahora.
Dos horas después, en la biblioteca de la casa, el resultado llegó primero que el médico. El técnico del laboratorio privado entró casi sin respirar.
