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Con ocho meses de embarazo, me movía con cuidado, como si cada paso cargara el peso de dos vidas.
Estaba embarazada de ocho meses. Un pequeño error durante la cena lo puso todo en marcha. Mi esposo me go/lpe/ó y luego volcó un cuenco de sopa hirviendo porque había olvidado la sal. “Inútil”, gritó. No lloré. No supliqué. Ya había soportado más que suficiente. Mientras el líquido me corría por el rostro, algo dentro de mí se volvió frío, afilado, claro. Ese no fue el momento en que me derrumbé. Fue el momento en que elegí un final diferente.
