—Vuelve a tu cobertizo, padre —ordenó—. La sopa está en la chimenea. Come y agradece la misericordia de los fantasmas de esta casa.
Esa tarde, mientras el sol se ponía tras las montañas, pintando una puesta de sol que Zainab nunca vería pero que podía sentir como un calor que se desvanecía en su piel, Yusha apoyó la cabeza en su hombro.
—Volverán algún día —susurró—. El niño lo recordará. El mensajero hablará.
—Que vengan —respondió Zainab, recorriendo con los dedos las cicatrices de sus palmas: cicatrices del fuego, cicatrices de años de mendicidad y los cortes recientes de la cirugía de la noche anterior—. Hemos vivido en la oscuridad lo suficiente como para saber cómo salir de ella. Si vienen por el médico, primero tendrán que pasar junto a la chica ciega.
A lo lejos, el río continuaba su incansable viaje, abriéndose camino en la piedra, demostrando que incluso el agua más suave puede romper la montaña más dura si se le da el tiempo suficiente.
El aire del valle se había enrarecido con la llegada de un invierno brutal, diez años después de la noche del carruaje sangriento. La casa de piedra se había ampliado, añadiendo una pequeña ala que servía de clínica para los intocables: los leprosos, los pobres y aquellos a quienes los médicos de la ciudad consideraban «irrecuperables».
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