—El doctor ha muerto —dijo el mensajero, mirando a Yusha a los ojos—. Murió en el incendio de hace años. Este hombre es solo un mendigo que tuvo suerte con una aguja. Le diré al gobernador que encontramos a un monje errante. Nos iremos al mediodía.
Cuando el carruaje finalmente arrancó, dejando profundas huellas en el barro, el silencio que regresó a la casa fue diferente. Ya no era el silencio de la paz; era el silencio de una tregua.
Malik, el padre de Zainab, observó la partida desde la puerta del pequeño cobertizo donde ahora vivía. Había visto el escudo real. Había visto las manos del médico. Se acercó a la casa principal, arrastrando los pies con un paso patético.
—Podrías haber negociado —siseó Malik al llegar al porche—. Podrías haber pedido que te devolvieran tus tierras. ¡Que te devolvieran las mías! ¿Tenías la vida de su hijo en tus manos y lo dejaste ir gratis?
Zainab se giró hacia su padre. No necesitaba verlo para sentir la codicia marchita que emanaba de sus poros.
—Aún no lo entiendes, padre —dijo con la voz fría como una campana—. Un trato es lo que haces cuando valoras las cosas. Valoramos nuestras vidas. Hoy, compramos nuestro silencio con una vida. Esa es la única moneda que importa.
Extendió la mano y tomó la de Yusha. Su piel estaba fría y su espíritu exhausto.
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