Cuando el coche rojo apareció por el camino de tierra, varios vecinos dejaron de barrer sus patios para mirar. En aquella colonia humilde de las afueras de San Miguel de Allende, casi nunca se veía un automóvil así: brillante, elegante, caro hasta en el sonido del motor. Parecía un animal extraño entrando en un mundo que no le pertenecía.
El coche se detuvo frente a una casita de adobe con techo de tejas viejas. Era pequeña, con paredes agrietadas por el tiempo, una puerta de madera remendada y macetas colgando en las ventanas. No tenía nada de lujosa, pero había algo en ella que imponía respeto: todo estaba limpio, cuidado, vivo. Aquella casa no hablaba de pobreza solamente. Hablaba de lucha. De manos cansadas. De dignidad.
Del coche bajó un hombre de treinta y dos años con traje oscuro, reloj caro y zapatos impecables que se llenaron de polvo apenas tocaron el suelo. Se llamaba Santiago Villaseñor y, en el mundo de los negocios, era casi una leyenda. Había levantado empresas tecnológicas, cerrado inversiones millonarias y aparecía cada mes en revistas donde lo llamaban “el genio joven de Monterrey”. Muchos querían ser como él. Muy pocos sabían que, detrás de sus éxitos, Santiago llevaba años sintiéndose solo.
Había llegado hasta allí por una razón que no sabía explicar del todo.
