El señor Javier sonrió. Una sonrisa amable, pero con una mirada increíblemente aguda. Se acercó, se sentó sin reparos en la silla de madera del porche y colocó su maletín de cuero sobre la mesa.
—Vine porque Antonio me lo pidió, o más bien por una promesa de hace treinta años.
Elena y yo nos miramos perplejas. Javier abrió lentamente la cerradura de su maletín. Sacó un archivo amarillento, cuidadosamente conservado en una funda de plástico. Sacó un papel con el sello rojo de la oficina de propiedad intelectual de México y lo colocó solemnemente frente a mí.
—Mire esto. Es el certificado de marca registrada para la receta del mole, Margarita. Antonio lo registró en secreto justo después de probar su primera versión perfecta de la salsa.
Tomé el papel temblando. Las palabras “Propietaria: Margarita García” y “Autora: Margarita García” aparecían claramente. La fecha en el sello era de hace treinta años, cuando Camila ni siquiera había nacido.
—Antonio siempre me decía que sus manos eran un tesoro —dijo el señor Javier con la voz llena de emoción—. Temía que algún día, cuando él ya no estuviera, alguien se aprovechara de su bondad para robarle la obra de su vida. Veía mucho más allá de lo que nosotros imaginábamos. He guardado este original en la caja fuerte de mi despacho durante todos estos años, esperando el día en que necesitara salir a la luz.
Las lágrimas brotaron de mis ojos, cayendo sobre el papel amarillento.
—Ay, Antonio, mi amor. Aunque te hayas ido, sigues aquí, protegiéndome en silencio, a tu manera.
Con este papel, todas las calumnias de Camila sobre que le robé su receta familiar se convertirían en un chiste ante la ley.
Pero las sorpresas no terminaron ahí.
Elena, que había estado observando en silencio, de repente agarró mi teléfono que estaba sobre la mesa. Lo manejó rápidamente, abriendo la aplicación de gestión de cámaras de seguridad que había descuidado desde la mañana debido a mi angustia.
—Margarita, señor Javier, esperen un momento —dijo Elena apresuradamente—. Acabo de recordar algo. Si esos vándalos sabían cómo llegar aquí para tirar pintura, alguien tuvo que haberlos guiado. Y esa persona no puede ser otra que él.
Elena rebobinó la grabación de video guardada en la nube de la mañana anterior. Se detuvo en un fotograma y lo amplió.
—Bingo. Miren esto.
