María Elena se levantó despacio.
—No quiero destruir tu vida, mija.
Su voz temblaba.
—Solo quería verte. Saber que estabas bien.
La miré.
Vi las manos gastadas.
Las uñas quebradas.
La escoba apoyada contra la banca.
Treinta años buscándome.
—¿Por qué no te rendiste?
Ella sonrió con tristeza.
—Porque una madre no deja de buscar.
Sentí que las lágrimas me quemaban los ojos.
Mi madre habló con voz helada.
—Si te vas con ella, no vuelvas.
La miré.
Esperando… no sé qué.
Pero no hubo nada.
Ni arrepentimiento.
Ni miedo.
Solo orgullo.
Y entendí algo que me partió el alma.
Para ella, yo siempre había sido una victoria.
No una hija.
Me acerqué a María Elena.
—¿Tienes dónde dormir?
