—Y tú, Diego, eres igual de responsable. Porque crecer con una madre así explica muchas cosas, pero no las justifica cuando ya eres un hombre de treinta y cinco años.
Él intentó responder, pero no le salió nada.
Por primera vez desde que empezó todo, vi grietas reales en esa fachada familiar impecable.
La coordinadora del evento se acercó con sumo cuidado.
—Necesito saber qué hacemos con el servicio —preguntó.
Me levanté. Sentía el vestido más pesado que nunca.
—Se paga lo contratado —dije—. La comida se sirve. Los invitados que quieran quedarse a comer, que coman. Nadie tiene la culpa de esto salvo quienes lo han provocado.
Roberto abrió mucho los ojos.
—¿Pretendes cancelar la boda y encima usar el banquete?
—Pretendo que la gente que ha viajado y los trabajadores que llevan aquí desde las siete de la mañana no paguen su soberbia.
Fue Mariana quien sacó el sobre de emergencias del bolso donde guardábamos pagos y propinas. Yo tenía acceso a la cuenta conjunta para la boda porque la mayoría de los proveedores los había contratado yo. Confirmé allí mismo con la coordinadora que se abonaría el resto esa misma tarde. Ella asintió, aliviada.
Aquello cambió el clima. La situación seguía siendo un desastre, pero dejó de ser caótica. Los meseros retomaron el servicio con cautela. Algunas personas empezaron a marcharse, incómodas. Otras se quedaron. No por morbo, sino por cercanía hacia mis padres y hacia mí.
Mi tía Verónica tomó una decisión que jamás olvidaré. Se subió a la pequeña tarima donde iba a tocar el grupo de mariachi por la noche y dijo:
—Ya que la boda no sigue, propongo algo mejor: sentarnos con quien queramos y comer en paz, sin aguantar a nadie que nos falte al respeto.
La mitad del salón soltó una risa nerviosa. La otra mitad, para mi sorpresa, aplaudió. No fue una ovación de película, fue el aplauso corto, incómodo, pero sincero, de quienes entienden que alguien acaba de poner un límite que muchos no se atrevieron a poner nunca.
Patricia se fue hecha una furia. Roberto la siguió. Diego se quedó unos minutos más, inmóvil, mirando cómo su propio relato del día perfecto se deshacía delante de él. Luego se acercó una última vez.
