No pasa nada, Sofía. Era Marcos. Solo preguntaba qué nos apetecía para cenar. Se apartó un mechón de pelo. En su muñeca vi una discreta marca roja. Miré a los cuatro niños que estaban detrás de ella, apretados unos contra otros. Eran preciosos, como muñecos de porcelana, pero estaban anormalmente callados. La poca alegría que sentía por nuestro reencuentro se desvaneció de repente. Algo no iba bien. La felicidad que irradiaba mi amiga de la infancia, a quien conocía desde hacía 30 años, y la tensión invisible que se respiraba en este precioso chalet, eran como una capa de nata perfectamente montada.
Pero, ¿qué se escondía debajo? Me llamo Sofía. Lucía es mi amiga del alma, de esas con las que creces desde la infancia. Hace 15 años, justo al terminar la universidad, voló como un pajarillo feliz a un lejano país de Europa. Se casó con un hombre que, según ella, era romántico y atento. Nuestro contacto pasó de videollamadas frecuentes al principio a saludos ocasionales en Navidad y en los últimos años se había reducido a las fotos que publicaba puntualmente en sus redes sociales.
