Richard estaba inmovilizado debajo de mí, aturdido y furioso. “¿Perdiste la cabeza?”, gritó.
“¡No!”, le grité de vuelta. “¡No se mueva!”
Otro disparo atravesó el cristal delantero cerca del puesto de recepción. La gente lloraba, se arrastraba por el suelo y llamaba al 911. Uno de los ayudantes apagó las luces de la parte delantera y el gerente cerró la entrada lateral. Yo seguía encima de Richard, con las manos temblando tanto que apenas podía sostenerme.
Las sirenas de la policía empezaron a oírse a lo lejos.
Richard me miró y, por primera vez desde que lo conocía, parecía de verdad confundido en lugar de enojado. “¿Qué viste?”, preguntó.
“Ese punto rojo”, dije. “En su pecho”.
Su cara cambió. Toda la sangre se le fue del rostro.
En cuestión de minutos, los agentes irrumpieron en el edificio, evacuaron a los invitados y empujaron a todos hacia la cocina y el pasillo de servicio mientras despejaban la calle. Más tarde supimos que el tirador había disparado desde el interior de una furgoneta estacionada al otro lado de la avenida, usando las puertas traseras polarizadas como cobertura. Huyó antes de que llegara la policía, pero las cámaras de seguridad captaron el vehículo y parte de la matrícula.
Yo estaba sentada sobre una caja volcada cerca de la cámara frigorífica, cubierta de bourbon derramado de Richard y pequeños fragmentos de espejo. Uno de los cocineros de línea me envolvió el brazo raspado con una toalla. Frente a mí, Richard estaba sentado en silencio, mirando el suelo, con la camisa blanca rasgada en el hombro donde yo lo había agarrado.
Por una vez, a nadie le importaba que yo fuera “solo la camarera”.
Un detective vino a tomarme declaración. Le conté exactamente lo que había visto, exactamente dónde estaba sentado Richard y exactamente cuándo apareció el punto. Él asintió sin interrumpirme y lo anotó todo. Cuando se fue, el pasillo quedó en silencio. La adrenalina empezó a bajar, y yo comencé a temblar aún más.
Entonces Richard levantó la vista hacia mí y dijo, muy despacio: “Me salvaste la vida”.
No supe qué responder.
Tragó saliva, sin apartar la vista del suelo de cemento. “Si hubieras esperado un segundo más…” Se detuvo y se llevó la mano a la frente. “Habría muerto”.
Eso debería haber bastado. Debería haber terminado allí.
Pero entonces dijo lo único que jamás esperé oír de un hombre como él.
“Te debo más que mi vida, Emily”, dijo. “Te debo la verdad”.
Parte 3
Pensé que seguía en shock, diciendo tonterías porque había estado a punto de morir. Pero Richard siguió mirando al frente como un hombre al que ya no le quedaban lugares donde esconderse.
“El tirador no fue algo al azar”, dijo.
La cocina pareció enfriarse aún más a nuestro alrededor.
Fruncí el ceño. “¿Qué quiere decir?”
Soltó el aire lentamente. “Hace tres meses, declaré en un caso federal de fraude que involucraba a uno de mis antiguos socios comerciales. Sobornos en contratos de construcción, facturas falsas, corrupción. Cooperé para salvarme”. Se pasó ambas manos por la cara. “Él fue a prisión. Su hermano juró que me haría pagar”.
Yo solo lo miré.
