El abogado don Alejandro puso un documento sobre la mesa.
—Diego, esto es un convenio regulador para el divorcio de mutuo acuerdo. Carmen ya ha firmado. Léalo y firme.
Diego levantó la cabeza.
—¿Divorcio? Ni lo sueñes. No firmaré. Ahora que eres rica, quieres abandonarme, pues no te va a salir bien. Los bienes adquiridos durante el matrimonio son gananciales. Esa mansión también es mía.
Casi me echo a reír por su descaro y su ignorancia de las leyes.
—Diego —explicó tranquilamente don Alejandro—, esta mansión fue una donación realizada antes del matrimonio. Existe un contrato notarial que lo acredita. Es un bien privativo. Usted no tiene ningún derecho sobre ella. En cambio, su deuda de 150,000 € es una deuda personal suya, contraída antes del matrimonio para fines personales. Así que Carmen no tiene ninguna obligación de pagarla.
La cara de Diego se ensombreció.
—Además —añadí yo—, tu hermana está ahora mismo siendo investigada por un delito grave de hurto. Se enfrenta a varios años de prisión. A ti y a tu madre también os pueden acusar de allanamiento de morada.
—Tú me estás amenazando —balbuceó Diego.
—No amenazo, estoy negociando. Si firmas ahora mismo los papeles del divorcio, renuncias a cualquier reclamación y te disculpas públicamente conmigo en las redes sociales, estudiaré la posibilidad de retirar la denuncia por robo para intentar atenuar la condena de Lucía.
Diego miró el documento y luego miró hacia la ventana, tras la cual lloraba su madre. Dudó.
—Tengo… tengo que pensarlo.
—No tienes mucho tiempo.
Encendí en mi teléfono la grabación de su conversación en la noche de bodas.
—El pez está en la red.
El sonido era nítido.
—Y también esto.
Le puse el vídeo en el que suplicaba a los matones prometiéndoles sacar el dinero a su esposa.
—Si no firmas, mañana todo esto estará en internet, en tu empresa, entre todos tus familiares. Perderás no solo a tu mujer y a tu hermana, sino la poca dignidad que te queda.
Me miró como si me viera por primera vez. Cogió el bolígrafo con mano temblorosa y firmó. Lloraba, pero no eran lágrimas de arrepentimiento, sino de rabia de perdedor.
—Hecho.
Cogí el documento.
—Don Alejandro, presente los papeles.
Salí al pasillo. Doña Rosa se abalanzó sobre mí.
—Tú has obligado a mi hijo a…
—Ahórrese las fuerzas —la aparté—. Su hijo lo ha firmado todo. A partir de este momento, somos unos completos desconocidos. Ah, y prepárese. Pronto su hijo se hará famoso en internet.
Salí de la comisaría y respiré el aire frío de la noche. Libertad. Pero la batalla aún no había terminado.
Entré en mi cuenta anónima y pulsé publicar. Titular: “El destape del siglo. Una familia de mantenidos y su amargo final”. Adjunté todas las pruebas a la publicación.
A los pocos minutos, mi teléfono explotó de notificaciones. La tormenta en internet estaba destinada a barrer del mapa a esa familia de farsantes.
Tras la tormenta nocturna en las redes sociales, la mañana en Madrid amaneció soleada, pero para la familia de mi exmarido fue una luz que calcinó los restos de su reputación.
Yo estaba sentada en el Mercedes negro de mi madrina, frente al portal de aquel mismo complejo residencial que un día fue mi orgullo. Mi madrina se quitó las gafas de sol oscuras.
—Ya está. Hoy es el final. Mira bien, para no mostrar debilidad nunca más en el futuro.
Asentí. La ventanilla del coche bajó. Había una multitud reunida en la puerta. Las pertenencias de la familia de Diego habían sido arrojadas a la acera: bolsas de basura con ropa, un ventilador roto y nuestra foto de boda con el marco destrozado. Mi cara en la foto estaba pisoteada.
Representantes del banco y la comisión judicial estaban precintando la puerta. Diego estaba de pie con la orden de desahucio temblando en las manos. Doña Rosa estaba sentada en el suelo llorando, pero esta vez nadie se compadecía de ella. Las vecinas a las que había invitado a la inauguración susurraban apartadas.
—Se lo tienen bien merecido. Estafadores, con deudas hasta el cuello y solo sabían echar humo a los ojos.
Diego levantó la vista y nuestras miradas se cruzaron. Bajé del coche con un elegante traje de chaqueta crema. Diego se abalanzó hacia mí, pero el guardaespaldas de mi madrina le detuvo.
—Carmen, ¿has venido a salvarme? —gritó—. El banco nos ha echado. Me han despedido. Mamá… yo… nosotros… ¿dónde vamos a vivir ahora?
Lo miré sin ningún tipo de emoción.
—Ese es tu problema. Estamos divorciados.
—Pero si tú eres rica, tienes una mansión, tienes a una madrina millonaria…
Señaló a doña Isabel.
—Ella fue la que prometió invertir en mi proyecto. ¿Por qué está ahora contigo?
Mi madrina salió del coche.
—Joven, tiene usted mala memoria. Iba a invertir, pero después de contratar a un detective y descubrir a su familia, cambié de opinión. No trabajo con estafadores que engañan a sus esposas.
—¿Usted? ¿Usted quién es? —balbuceó doña Rosa.
—Soy la madrina de Carmen —dijo doña Isabel con firmeza—. La mansión fue mi regalo para ella. Habéis tirado un diamante a la basura para quedaros con un montón de deudas. Ya abrís los ojos.
El rostro de doña Rosa se quedó blanco, murmuró algo y luego se desplomó en el suelo. Empezó a echar espuma por la boca. Le había dado un ictus.
—¡Mamá, mamá! —gritó Diego.
Llegó una ambulancia. Diego, al subir a su madre a la ambulancia, me lanzó una última mirada suplicante, pero yo subí la ventanilla en silencio.
El Mercedes arrancó, dejando atrás el polvo y a una familia destruida por la codicia.
Hospital público universitario, planta de neurología. Olía a desinfectante y a sudor. Yo no quería venir aquí, pero el abogado me aconsejó que fuera para zanjar el asunto del escrito para atenuar la pena de Lucía.
Diego estaba sentado en la puerta de la UCI con un fajo de facturas sin pagar. Al verme, se levantó de un salto.
—Carmen, has venido. Sabía que no nos abandonarías.
Intentó agarrarme del brazo, pero me eché atrás.
—¿Cómo está tu madre?
—Tiene paralizado el lado izquierdo. Necesita una operación urgente de pago. Cuesta unos 15,000 € —dijo rápidamente—. Carmen, no tengo dinero. Las cuentas están bloqueadas. La casa, precintada. Mis amigos me han dado la espalda. Préstame 15,000. Trabajaré toda la vida para ti.
Le miré. Esa cantidad para mí ahora no era mucho, pero para él era la vida de su madre. Pero recordé todo: cómo me obligaban a pagar sus deudas, la bofetada de Diego, su desprecio. La compasión que había empezado a surgir en mí se apagó al instante.
—No te los voy a prestar —dije con frialdad—, porque sé que no los vas a devolver.
Diego cayó de rodillas en pleno pasillo, sin importarle las miradas de los curiosos.
—Carmen, te lo suplico. Es mi madre. Aunque no tuviera razón, es una mujer mayor. ¿Vas a dejar que muera? Para ti, 15,000 € es como comprarte un bolso.
