No por mí.
Por Liam.
Había llevado la guerra hasta la paternidad.
Hasta la identidad misma de mi hijo.
Llamé a Ben a las 2:30.
Contestó al primer tono.
—Dime que no respondiste.
—No respondí.
Se lo describí todo. Leí cada línea.
Del otro lado, Ben soltó una maldición tan feroz que casi me tranquilizó.
—Eso es Slovik —dijo—. Barro suficiente para que algo se pegue. No respondas. No reconozcas. Me lo mandas ahora mismo. Exigiremos prueba de paternidad inmediata y lo haremos comer ese resultado ante un juez.
Durante las cuarenta y ocho horas siguientes, siguieron llegando cosas. Fotos mías sacadas de contexto. Correos de trabajo con Alex resaltados como si fueran confesiones amorosas. Viejas citas universitarias arrancadas de contextos sociales y enviadas a blogs de chismes para pintar una versión caprichosa, promiscua y fría de mí.
Dormía mal.
Me sobresaltaba con cada notificación.
Empecé a mirar las ventanas más de la cuenta. A escuchar el pasillo. A imaginar a Tristan en la calle, observando el edificio. A sentir que la ciudad entera podía convertirse en un escenario para su desesperación.
Entonces llegó Marcus Torne, ex Servicio Secreto, con la clase de presencia silenciosa que hace que cualquier habitación parezca una emboscada potencial.
Tras una evaluación completa del apartamento, dijo lo que nadie quería oír:
—Señora Sinclair, su hogar es seguro para privacidad. No para una amenaza dirigida. Recomiendo traslado temporal a una ubicación con perímetro controlado.
—¿Quiere decir que huya? —pregunté.
—Quiero decir que viva.
Ben se unió a la presión.
Mi madre llamó esa noche y, a diferencia de mi padre, no me dio órdenes. Me hizo una sola pregunta:
—¿Cuál es tu prioridad absoluta ahora mismo?
—Mantener a Liam a salvo.
—Entonces deja de tomar decisiones para demostrarle algo a un hombre roto.
Corté después de hablar con ella y me quedé en silencio mucho rato.
Tenía razón.
Mi resistencia a abandonar el ático no era fortaleza.
Era orgullo.
Y el orgullo es una pésima niñera.
Nos trasladamos a la finca de Greenwich dos noches después, en un convoy discreto y blindado. Liam y yo salimos por el garaje de servicio. Un coche señuelo dejó el edificio cuatro minutos más tarde. Leo, un ex agente con ojos tranquilos y manos enormes, se convirtió en mi sombra.
Greenwich era otra clase de mundo.
Muros de piedra, largas entradas privadas, césped perfecto, árboles viejos, cámaras invisibles, guardias en la verja y el tipo de silencio que solo existe cuando el dinero compra distancia.
Por primera vez desde el hospital, dormí.
