“No. Voy a protegerme.”
Lo que no le dije entonces fue que ya había dado pasos irreversibles. Había vendido uno de los dos locales a una desarrolladora por una cifra muy por encima de lo que Alejandro podría imaginar. Había creado una renta vitalicia para asegurar mis cuidados futuros sin depender de nadie. Había apartado una cantidad importante para mis nietas, pero en un instrumento blindado, inaccesible para sus padres hasta que ellas cumplieran treinta años. Y, sobre todo, había decidido que la mayor parte de mi patrimonio no iría a Alejandro sin condiciones. Una parte se destinaría a una fundación de apoyo a mujeres mayores en riesgo de exclusión en Jalisco. Otra, a becas de formación técnica para viudas con cargas familiares. Y Alejandro solo recibiría el pleno acceso a ciertos bienes si demostraba, durante cinco años, una relación real conmigo, sin pedir dinero, sin presionar, sin administrar mi vida.
No era venganza. Era una prueba de verdad.
Cuando se lo insinué, aunque sin detalles, se quedó inmóvil.
“Esto es por una fiesta”, dijo.
“No. Esto es por cómo me miraste cuando creíste que yo ya no tenía derecho a decidir nada.”
Se fue dando un portazo que hizo temblar el aparador del comedor. Esa misma noche Fernanda me llamó once veces. A la duodécima, contesté.
Su voz salió azucarada, casi temblorosa.
“Margaret, creo que ha habido un malentendido terrible. Alejandro está deshecho. Nos importas muchísimo.”
Miré la libreta donde estaba anotando los gastos de mi fiesta.
Sonreí sin alegría.
“Entonces vengan el sábado a Guadalajara”, le dije. “Pero esta vez, como invitados. No como dueños de mi vida.”
