Sofía me miró primero a mí, luego a su padre, intuyendo que algo raro pasaba. Diego se abrazó a la pierna de Alfonso con el dinosaurio apretado contra el pecho.
—Eso no tiene gracia, mamá —dijo Alfonso, pero su voz ya no sonaba segura—. ¿Qué estás diciendo?
—Lo que oíste. La casa ya tiene otro dueño.
Isabel dio un paso al frente.
—No puedes hacer eso.
Volteé a verla despacio.
—Claro que podía.
—¡Es la casa de la familia!
—No. Era mi casa.
—Pero nosotros teníamos planes para todo el verano —saltó ella—. Mi mamá ya venía en camino para la próxima semana. Los niños—
—Ustedes tenían planes —la interrumpí—. Planes que incluían sacarme de mi propio cuarto para meter a tu madre.
El color se le subió a la cara.
—Ay, por favor, no exageres. Solo te pedimos que te quedaras en el rancho un fin de semana.
—Me lo ordenaron.
Alfonso levantó las manos, como si quisiera poner paz.
—Mamá, a ver, nadie te estaba corriendo. Solo pensamos que estarías más cómoda aquí, con tus caballos.
Lo miré entonces. De verdad lo miré. No al hombre de cuarenta y un años con reloj caro y coche pagado; al niño al que le limpié las rodillas cuando se caía, al adolescente al que defendí incluso cuando no tenía razón, al hijo que, sin darse cuenta, había aprendido a pedirme sacrificios como si fueran deudas naturales.
—¿Cuándo fue la última vez que me preguntaste qué quería yo? —le dije.
Él abrió la boca, pero no respondió.
—Eso pensé.
Isabel bufó.
—Viviana, estás haciendo un escándalo por nada. Hay cuatro recámaras en esa casa. Mi mamá solo necesitaba una.
—Tu madre necesitaba mi cuarto, según el mensaje de mi hijo.
—Era una forma de hablar.
—No. Era una forma de mandar.
Los niños seguían allí, clavados al suelo con la tensión metiéndose entre sus pequeños cuerpos. Me agaché.
—Sofía, Diego, ¿por qué no van a ver a Canela? Creo que le encantará que la saluden.
Los dos dudaron un segundo, mirando a sus padres. Yo mantuve la sonrisa lo mejor que pude. Sofía tomó de la mano a su hermano y salieron corriendo hacia el establo.
En cuanto dejaron de escucharnos, la temperatura cambió.
—Tienes que deshacer esto —dijo Alfonso, ya sin calma—. Llama a la inmobiliaria, llama al comprador, haz lo que tengas que hacer.
—No.
—Mamá, por favor, no me obligues a hablarte así.
—Ya me hablaste así. Ayer por mensaje.
Isabel cruzó los brazos.
—Esto es una rabieta, Alfonso. Tu mamá está reaccionando como una niña porque no se salió con la suya.
Volteé hacia ella. No levanté la voz. No hizo falta.
—¿Una rabieta?
