Si ella lo ve, no lo va a perdonar.
Después hubo un silencio tan raro que todavía hoy lo recuerdo como un sonido.
Un silencio de copas detenidas en el aire.
De abanicos quietos.
De una niña que dejó de jugar con los pétalos de la mesa y levantó la cara porque hasta ella entendió que algo irreversible acababa de ocurrir.
Yo tenía el ramo en una mano y el borde del sobre en la otra.
Daniel me miró como miran algunos hombres cuando por fin entienden que el control se les escapó: no con culpa, sino con pánico.
—Lucía, no es lo que parece —dijo.
