—No. Gracias.
Se levantó.
—Soy Valentina.
Se miraron por un segundo que contenía años de cansancio.
—Ellas no suelen acercarse así —dijo Javier—. Pero… supongo que reconocieron algo.
Valentina sonrió.
—Mi hija tampoco.
Un silencio cálido cayó entre los adultos, mientras en la mesa las niñas discutían animadamente si los robots podían tener cumpleaños.
—Mi esposa era sorda —explicó Javier con sencillez—. Murió el día que nacieron ellas.
Valentina bajó la mirada, comprendiendo sin necesidad de palabras extra.
—Mi esposo murió hace tres años —respondió.
No hubo lástima.
Solo entendimiento.
Las velitas del pastel fueron encendidas.
Javier miró a sus cuatro pequeñas.
—¿Saben qué se hace cuando se apagan las velas?
Melodía negó con curiosidad.
Esperanza le explicó señando:
—Pedimos un deseo.
—¿Cuál es el deseo? —preguntó Melodía.
Lilia miró a sus hermanas.
Luego a la nueva amiga.
Sonrió.
—Ya se cumplió.
Las cuatro soplaron las velas juntas.
El restaurante, que antes parecía un mundo lejano e inaccesible, ahora era solo un fondo borroso detrás de una mesa donde algo sagrado estaba ocurriendo.
Esa noche no terminó ahí.
Intercambiaron números.
Prometieron verse el fin de semana.
Melodía subió al auto con las mejillas rojas de emoción.
—Mamá —firmó apenas arrancaron—. Tengo amigas.
Valentina tuvo que detener el coche unos segundos porque no veía con claridad.
—Sí, mi amor —respondió con las manos temblando—. Tienes amigas.
Del otro lado de la ciudad, Javier acostaba a sus hijas.
—Papá —dijo Graciela ya medio dormida—. Hoy fue el mejor cumpleaños.
—Sí —añadió Esperanza—. Porque compartimos.
