—Don Crisólogo —me contó Benigno—, el señor Barragán le contestó muy reservado: “Hay una denuncia legal sobre el terreno. Tenemos que frenar todo por protocolo. No puedo mover nada”.
Me imaginé la cara de don Crisólogo en ese instante, roja como chile, y los puños cerrados de rabia. Estaban acostumbrados a tapar todo con dinero y palancas, pero ahora se enfrentaban a algo que no podían comprar: la verdad.
Fue entonces que Belisario vino a verme. Esa tarde tocaron la puerta con golpes fuertes y desesperados. Al abrir, lo vi parado ahí, sin su típica soberbia: su saco algo arrugado, el cabello revuelto y una mirada llena de nervios.
—Mamá —dijo con una sonrisa forzada—, ¿qué necesitas? ¿Una mensualidad? ¿Un coche nuevo? Yo te cuido. Solo retira esas demandas absurdas.
Lo miré. Al mismo yerno que no dijo ni una palabra cuando humillaron a Crisanta, y sentí como una furia helada se me subía por el pecho.
—No quiero tu dinero, Belisario —le solté despacio—. Quiero el respeto que tú y los tuyos le deben a mi hija.
Se rió, pero era una risa seca, tensa.
—¿Respeto? —repitió, y la sonrisa fingida se borró—. ¿Tú crees que unos papeles viejos te dan derecho a exigir algo? Sigues siendo una cualquiera.
Se dio media vuelta y se fue, pero vi claramente el miedo en su mirada, cómo se le aflojaban los hombros mientras bajaba las escaleras. Pudo haber gritado, pero yo ya no era una mujer fácil de amedrentar.
Esa noche di un paso más, uno más arriesgado. Fui a visitar a don Próspero Ildefonso Ceballos, el único testigo vivo de los inicios del trato con los Rascón. Ahora era un anciano frágil, viviendo en una casita a las orillas de la ciudad, rodeado de su huertecito. Le llevé una cajita de pan dulce, de los que le encantaban cuando trabajábamos juntos.
—Benita —dijo con voz bajita, pero cálida—, cuánto ha pasado. Vienes por lo que pasó, ¿cierto?
Asentí y me senté junto a él, tomando un poco de té.
—Don Próspero, necesito que recuerde. Necesito la verdad.
Él asintió. Sus ojos apagados se encendieron un poco.
—Si hay que hablar, hablaré —susurró—. Por ti y por lo justo.
Elegí un café en la esquina donde todo el mundo pudiera vernos. Sabía que los Rascón me estaban siguiendo y sus lacayos seguro ya les habían dicho que me vieron con don Próspero. Que él estuviera conmigo ya era una advertencia en sí. Ellos pensaban que solo quería dinero con mis amenazas, pero aún no comprendían el tamaño del lío que se venía. Seguían pensando que su influencia y contactos podían tapar cualquier escándalo.
Se equivocaron.
Ese fin de semana me enteré de que los Rascón habían contraatacado. Habían contratado a Héctor Larios, un investigador privado con fama de escarbar en lo más turbio. No me sorprendió. No hallaron nada fuera de lugar contra mí.
Esa noche, mientras cenaba sola, recibí una llamada de un número desconocido.
—Señora Benita —dijo una voz masculina, profunda y cortante—, tengo un secreto de su pasado. Si no se detiene, se sabrá todo.
Apreté el celular, el corazón palpitando con fuerza.
—Inténtelo —contesté sin titubear, aunque por dentro me invadía la ansiedad—. No tengo nada que esconder.
Colgué, pero el escalofrío no se fue. ¿Qué habrían descubierto? ¿Sería suficiente para hacerme caer?
A veces el silencio no es cobardía, sino preparación para devolver el golpe. Cuéntanos las historias de venganza que tú hayas vivido o presenciado.
Después de tantos días tensos pensé que ya estaba lista para cualquier jugada sucia de los Rascón, pero me equivoqué. No vinieron por mí. Fueron por Crisanta.
Y ahí fue cuando el miedo me caló hasta los huesos.
Una noche, justo cuando estaba por servirme un té, sonó el teléfono. La voz de Crisanta era entrecortada y ahogada.
—Mamá, ya no puedo más…
El llanto al otro lado de la línea me desgarró.
—Belisario dice que soy una pésima madre y que tú también lo eres. Que me van a quitar a Iker…
Me quedé en shock.
—Tranquila, hija —intenté sonar firme—. Dime qué pasó.
Crisanta me contó que Belisario había llegado borracho y hecho una furia. Aventó un expediente sobre la mesa.
—¡Mira esto! —gritó.
