Mónica Villarreal, su exnovia, la mujer con quien estuvo a punto de casarse antes de conocer a Elena, la madre de Sofía. Ella reapareció 4 meses atrás durante un evento empresarial en Guadalajara. más hermosa de lo que él recordaba, más refinada, más todo. Dijo que supo de la muerte de Elena, que lo lamentaba profundamente, que estaba ahí si necesitaba una amiga. Santiago, exhausto de cargar solo el peso de la viudez y la paternidad, aceptó esa mano extendida sin cuestionar las intenciones detrás de ella.
Las visitas comenzaron esporádicas. Una cena aquí, un almuerzo allá. Mónica, siempre impecable, siempre diciendo las cosas correctas, siempre halagando a Sofía, aunque la niña la ignorara solemnemente. Y fue Mónica quien plantó la semilla esa mañana con la sutileza de quien conoce bien el arte de la manipulación. ¿No te parece extraño? Ella dijo, la voz demasiado casual para ser inocente. ¿Cómo esa niñera te mira? Lo noté el último fin de semana. La forma en que te observa cuando estás con Sofía.
No es normal, Santiago. Una empleada no debería tener ese tipo de interés. Él intentó argumentar. Dijo que Laura era profesional, dedicada, que Sofía la adoraba, pero Mónica insistió con esa manera suya de transformar sus posiciones en verdades absolutas. Te lo digo porque me preocupo por ti y por Sofía. Una niña de esa edad no debería apegarse tanto a una empleada, no es saludable. Y si esa muchacha está alimentando esperanzas, si está confundiendo las cosas, eres un hombre soltero, rico, guapo.
No sería la primera vez que una empleada intenta aprovecharse de la situación. Las palabras quedaron martillando en la cabeza de Santiago el resto del día. Él observó a Laura durante la cena buscando señales de lo que Mónica describió y encontró o creyó encontrar una mirada que duró un segundo de más, una sonrisa que pareció nerviosa cuando sus ojos se cruzaron, pequeñas cosas que bajo la lente de la desconfianza ganaron proporciones enormes. A la mañana siguiente tomó la decisión, llamó a Laura al despacho, pagó todos los derechos laborales duplicados y la despidió.
No dio explicaciones porque no sabía cómo verbalizar algo que ni él mismo comprendía bien. Solo dijo que era una decisión empresarial, que no tenía nada que ver con su desempeño y le deseó buena suerte. Laura salió sin decir una palabra, sin llorar, sin suplicar, sin pedir explicaciones. Simplemente asintió con la cabeza y se fue a empacar sus cosas. Y esa dignidad silenciosa, por alguna razón, lastimó a Santiago más de lo que cualquier grito o acusación podría haberlo lastimado.
Ahora, solo en el despacho, se preguntaba si había hecho lo correcto. La pregunta giraba en su mente sin encontrar respuesta, como un disco rayado, repitiendo siempre el mismo fragmento. Había hecho lo correcto. Había hecho lo correcto. Había hecho lo correcto. En el piso de arriba, en un cuarto decorado con mariposas y unicornios, Sofía abrazaba la almohada de Laura y lloraba bajito, sin entender por qué su persona favorita en el mundo se había ido sin despedirse. La almohada todavía tenía su perfume, ese olor a champú de manzanilla que la niña asociaba con cariño, con cuentos antes de dormir, con abrazos largos en las tardes de lluvia.
Sofía tenía apenas 4 años, pero ya conocía el dolor de la ausencia. Primero fue su mamá, que se durmió un día y nunca más despertó. Ahora era Laura, que simplemente desapareció como si nunca hubiera existido. La niña apretó la almohada con más fuerza e hizo una promesa silenciosa con la determinación feroz que solo los niños muy pequeños poseen. Ella iba a traer a Laura de vuelta. No sabía cómo, no sabía cuándo, pero iba a encontrar la manera porque algunas personas son demasiado importantes para dejarlas ir así, sin luchar, sin explicación, sin al menos un abrazo de despedida.
