—Todo se complicó.
—Mateo no tiene culpa.
En eso último, al menos, tenía razón.
El niño no la tenía.
Por eso cada paso que di fue pensado para golpear solo donde correspondía:
Su orgullo.
Su mentira.
Su bolsillo.
Mis abogados presentaron la demanda civil y dejaron preparada la penal.
La auditoría era precisa:
Cuarenta y ocho movimientos injustificados en veintiséis meses.
Un alquiler pagado con fondos de empresa.
Dos pólizas de seguro.
Un coche a su nombre financiado desde la cuenta operativa.
Retiradas en efectivo sin respaldo documental.
Fernando intentó defenderse diciendo que eran “anticipos”.
Pero los supuestos anticipos nunca habían sido aprobados por nadie.
Y mucho menos por mí.
Yo era la socia única.
Su propio abogado terminó aconsejándole un acuerdo.
Aceptó porque no tenía otra salida.
Vendió el coche.
Una moto que apenas usaba.
Y una parcela pequeña que había comprado cerca de Toluca,
convencido de que algún día construiría allí una segunda vivienda.
Con eso devolvió parte del dinero.
Renunció por escrito a cualquier reclamación sobre la empresa, la vivienda y el mobiliario adquirido antes o durante el matrimonio con fondos privativos míos.
A cambio, yo retiré la vía penal.
No por compasión.
Por cálculo.
Un proceso así habría durado años.
Y habría salpicado también a Mateo.
La última vez que lo vi en un despacho fue en la notaría, el día de la firma final.
Llevaba una camisa arrugada.
