La impotencia carcomía a Octavio. El hombre que dominaba los mercados globales sentía que fracasaba en lo único que realmente importaba: escuchar a su hija decirle “papá” una vez más. Para evadir la culpa —pues la noche del accidente él había estado en una reunión de negocios que se alargó demasiado— comenzó a refugiarse en el trabajo, llegando a casa cuando la niña ya dormía, incapaz de sostenerle la mirada sin sentir que el pecho se le partía en mil pedazos.
Pero el destino, que a veces escribe sus mejores capítulos en los renglones más torcidos, estaba a punto de mover sus piezas. A kilómetros de aquella fortaleza de mármol, en un barrio humilde donde las calles aún eran de tierra y las carencias dictaban el ritmo de los días, vivía Daniela. Ella no conocía de lujos ni de cuentas bancarias en el extranjero. Su realidad era una libreta vieja donde sumaba y restaba centavos intentando estirar el dinero para comprar las medicinas de su padre enfermo y los útiles escolares de sus hermanos menores. Cuando Daniela vio un anuncio solicitando personal de limpieza en una zona residencial exclusiva, no vio un simple trabajo, vio un salvavidas. Hizo su pequeña maleta, tomó su uniforme sencillo y cargó consigo su única posesión de valor: una vieja guitarra acústica, gastada por los años, que había pertenecido a su difunta madre.
