Era un colgante vintage, art, deco, platino y diamantes. Mi esposa Catalina había usado ese collar el día de nuestra boda hace 40 años. Fue lo último que le di antes de que muriera.
Se lo había dado a Valeria en su decimo, cumpleaños. Nunca se lo quitaba. Decía que la hacía sentir como si su madre todavía estuviera con ella. Decía que era su talismán.
Y ahora, mientras Valeria yacía con el cráneo abierto en una habitación estéril a kilómetros de distancia, ese collar estaba colgado alrededor del cuello de una amante casa fortunas. Él se lo había quitado.
Debió habérselo quitado antes de que ella fuera al hospital. O tal vez ella lo había dejado en el tocador y él lo había robado. No importaba cómo. Lo que importaba era que había saqueado el cuerpo antes de que siquiera estuviera frío.
Estaba exhibiendo su trofeo en el cuello de otra mujer. Ese fue el momento en que el último fragmento de misericordia se evaporó de mi alma. Bajé los binoculares. Mi mano fue a mi bolsillo.
Podría haber llamado a la policía. Podría haber hecho que allanaran el barco por ruido, por drogas, por indecencia pública. Sabía que había cocaína en ese barco. Podía ver la forma en que rechinaban las mandíbulas.
Pero la policía tiene reglas, la policía tiene procedimientos. Si llamaba a la policía, Eno sería arrestado. Llamaría a un abogado. Pagaría la fianza en una hora. Inventaría una historia sobre el dolor y el estrés.
Se haría la víctima. No, no quería que lo arrestaran. El arresto es temporal. Quería borrarlo. Quería que despertara en un mundo donde él no existiera. Quería despojarlo de cada capa de protección que creía tener hasta que estuviera desnudo y temblando en el frío.
